… И немного о погоде…
...И всегда это случается как-то вдруг: просыпаешься среди ночи, - в комнате светло, как на рассвете, а за окном белой бумагой выстлана вся земля. Хочется выйти в тишину, написать на бумаге что-то очень хорошее, словно всю жизнь начать заново, и чтобы ни слова лишнего и пустого... Только вспомнишь: твоя жизнь уже написана, и добавить вроде бы нечего; всё, что отмерено тебе судьбой, ты получила; счета оплачены, и листы эти белые - для тех, кто лишь подбирает слова...
...Зимние цветы - дорогие и холодные; от них
зябнут руки и сердце... В старой коробке позванивают блестящие кусочки детства,
еловая веточка, запутавшаяся в мишуре, пахнет прошлогодними надеждами...
Вспоминаешь, о чём мечтала тогда, кого ждала... Этот стеклянный шар в детстве
казался золотым и волшебным - он не искажал того, что в нём отражалось...
Один лишь звонок телефонный и несколько слов
холодных, - Старый год оборвался слишком рано, а Новый не наступил тогда...
Золотой шар ты удержала в ладонях, а счастье выскользнуло из рук, блестящими
осколками осыпалось на пол... Щекой к холодному стеклу: "Это ничего...
может, в следующем году... Я напишу, ещё есть место на белой странице; ведь
всё, что было, я придумала сама; я придумаю ещё... А всё, что зимой написано,
уйдёт с последним снегом..."
...Это всегда случается вдруг: просыпаешься
ночью - кто-то белой рукой стучится в стекло: старая яблоня дотянулась веткой
до окна, и просит впустить её в дом... Вот сейчас с новыми цветами и пришёл
твой Новый год. Весенние цветы пахнут так легко, точно обещают что-то; ты
удивишься как в детстве, и удивишься своему удивлению: как из этой бело-розовой
дымки получается большое сладкое яблоко?..
...Цветы летние - душно-сладкие, как южные
ночи; обманчивыми белыми бабочками взлетают из тёмной травы, а днём их не
найти... По лету бредёшь как по лесу – кажется, вот-вот что-то начнётся; за
земляничными полянами, за еловым сумраком что-то откроется. И так жаль тех
тропинок, что ушли в сторону; никогда уже не узнать, куда завели бы они тебя -
в чащи ли непролазные, в топи ли гиблые, или к светлому Китежу... Но обрывается
в тумане твоя тропа, горше и безнадёжнее пахнут цветы, ложится в ладонь золотой
лист, и опять... - "…Ничего... может, следующим летом..."
…А осень никогда не приходит вдруг; она рядом всегда, лишь
ненадолго оставляя тебя; хозяйкой возвращается, напоминая о себе долгим серым
дождём. Вечный спутник её, - одиночество, - пушистым холодным зверьком
свернётся у сердца и станет шептать: "Тебе никто не нужен, тебе хорошо
одной; не жди ничего; нет ни розовой дымки, ни полян земляничных, есть лишь
тусклое солнце да свист ветра..."
Но
однажды тебя вновь разбудят тишина и свет; и опять белой бумагой укрыта земля,
и кто-то пишет на ней начало жизни или продолжение. И сколько б ни было
сказано, найдётся ещё место и для твоих нескольких строчек. И ты их напишешь, и
белая ветка постучится в окно, и золотой лист ляжет в ладонь, и заблудится в
мишуре еловая веточка с запахом будущего...
из сборника "Наследие"
Ольга Лемесева
Комментарии
Отправить комментарий