Проза

    Марш Мендельсона Летят по кругу на тоненьких цепях сидушки карусели, вот - вот оборвутся. А он позади - приближаясь, отталкивает ногой. Страшно! Я кричу. Парень щелкает фотоаппаратом "Смена". Я навечно застываю: обернувшись, с летящими волосами и смехом. Фото потемневшее, поблекло, их много, полная коробка. Фотографии делали сами, занавешивая окно байковым

Журавли     (Полонез Огинского)             Стоял очень жаркий - почти под сорок - день бабьего лета. На высоком, цвета бирюзы, небе ни облачка. Ни один листочек не шелохнется на деревьях. Казалось, что настоящее лето и не собиралось уходить.