Проза

Есть праздники, которые ждешь душой. Все ждут и готовятся. Один из них-Пасха, Воскресение Христово. Еще с детства помню я эти приготовления: бабушка с вечера ставит опару на куличи, потом весь день стряпает, много, чтобы со всеми поделиться. Замачивает изюм, я его перебираю. Потом печем куличи в русской печке. Они никогда не получались косыми или горелыми, все в меру. И очень сдобные, так, что хранились неделю. А гоголь-моголь для них взбивался вилкой часами, чтобы не единой крошечки сахара, а только белоснежная пена, которой затем укроются величественные купола выпечки, целиком, а не как сейчас, лишь сверху помажут. А затем красились яйца, красились только луковой шелухой, и их всегда тоже было много. Храма в нашем маленьком городке не было, поэтому с вечера уезжали бабушка с дедушкой в соседний городок, на Великую службу, святить куличи и яйца. Возвращались они к утру, разговлялись, затем ложились спать, а с утра ходили по гостям и наделяли всех нас освященной пищей. С тех пор минуло...

       Было это лет двадцать пять тому назад. Больно об этом даже вспоминать, но из песни слов не выкинешь, а из жизни нельзя вычеркнуть эти страшные моменты. Я сильно обгорела на пожаре, что случился дома ... 

     Весна пришла в город рано. Вдохнула жизнь во всё живое. Была долгожданная и желанная. И вот уже капель падает с покатых крыш при полуденном солнце. В воздухе пахнет прелой травой.